Noviembre, sombra desnuda
que al calendario regresa
y, cerrado el puño, apresa
un montón de tierra muda.
Frío beso nos anuda
noviembre con labios yertos,
si los dedos entreabiertos
de los cipreses erguidos
nos recuerdan, encendidos,
la soledad de los muertos.
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Genial como siempre, Enrique. Que vengan los decimistas el Siglo de Oro a decirlo mejor y con más fervoroso atinamiento.
ResponderEliminarQuerido Emilio, esto debe ser eso que llaman exageración andaluza. Ya quisiera yo haber vivido en el Siglo de Oro y haber dado con uno de esos mecenas dadivosos que encargaban -y pagaban- obras a su mayor gloria... De todos formas, gracias por tu comentario, que es de los que le levantan a uno la moral y le arrancan una sonrisa. Un fuerte abrazo.
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