Última luz de septiembre

Última luz, luz gastada

de septiembre, tiempo adentro,

cuando nos sale al encuentro

el otoño en la mirada.

La tarde gris, demorada,

su cansancio al aire presta.

Una nube, sin protesta

ni pasión el cielo cubre.

Sigiloso, llega octubre

y sube el año su cuesta.

Capillita

Volumen justo en el aire

que abre a la vista otra orilla.

Capillita, no capilla,

que hace sencillo el donaire.

Tu belleza es, al socaire

del puente, espacio sucinto

cuando te roba del cinto

tu gracia coqueta el río

y das recta y sin desvío

a la calle San Jacinto.

Réplica a Borges bajo el aguacero

Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.

(J.L. Borges)


Eso será en Argentina
o en un tango que usted cante
porque yo aquí, en este instante,
estoy chorreando en la esquina.
Si esta lluvia repentina
sucedió, mas no sucede,
le reto a que venga y quede
bajo el manto de las aguas
aguantando, sin paraguas,
el chaparrón, si es que puede.

Cielo cubierto

Negras nubes sin edad.

¿Dónde la luz que se ha ido

cuando da desdén y olvido

el tiempo a la claridad?

Gris y oscura la ciudad

entre escarcha y niebla en vilo

si en la mañana -sigilo

de hojarasca por alfombra-

se impone solo la sombra

que la hiere con su filo.

Parte de firmas

Nada nuevo, nadie o nada

de ayer o siempre distinto.

Con la rutina en el cinto

y ocupando la mirada.

El jornal de la jornada

y la labor conocida

y en tal noria consabida

-este papel lo confirma-

firmar el parte de firma

previsible de la vida.

Lección primera

Vínculos y obligaciones…

El silencio en soledad.

Despreciar la falsedad

que aniquila corazones.

Compromisos, prestaciones

para hacer, no hacer o dar.

El pensamiento, alumbrar

un hallazgo en cada herida.

Cosas grandes en la vida.

La verdad. El sol. El mar.

Sisifo

¿Son estos rostros o no

los mismos que en la bancada

elevaban la mirada

que el olvido ya extravió?

¿Soy o no distinto yo

de aquel que pensé que era?

Ay, tiempo que a la carrera

juega a un juego de relevos.

Estos rostros, siendo nuevos,

los conozco, a mi manera.

Paisajes desde el tren

Ancha llanura, cadena

de olivos, robles y pinos.

Serpeantes, los caminos

que cruzan Sierra Morena.

Soledad verde, serena,

tierras ocres, marfilinas.

Densas sombras repentinas

de los túneles, que luego

redime el claro sosiego,

la quietud de las encinas.

Sencilla adivinanza

Adivina, adivinanza.

Dicen que nunca se pierde

pero si el tiempo le muerde

a perderla el hombre alcanza.

La desdeña, en su balanza,

la decisión del suicida.

Quien la mantiene en la vida

frente a toda adversidad

halla en su hondura y verdad

alivio a cualquier herida.

Verano vencido

Fuga del tiempo, estaciones

que en la vida se suceden

para que aniden y queden

recuerdos por los rincones.

Recado, cuenta, razones

del ayer y lo vivido.

Fuego avivado, encendido

lentamente y sin urgencia

si el otoño es ya presencia

y el verano se hace olvido.

Homenaje a Julio Mariscal

Espejo de soledad

pueblo arriba y pueblo adentro.

Un hombre que va al encuentro

de la hondura y la verdad.

Qué frágil oscuridad

lleva en los ojos despiertos.

Entre tantos desconciertos

sabe ya que no hay distancia

desde el sueño de la infancia

hasta el corral de los muertos.

Reloj de arena

Ay, arena de ida vuelta

encerrada y hecha esclava,

puñalito que se clava

como fina daga esbelta.

Paloma de cristal, suelta,

que del tiempo hiciste juego.

Indoloro espejo ciego

que parece que no duele

y, antes que el pecho se encele,

lo ha incendiado con su fuego.

Patrias

Patrias, naciones, banderas,

tierra igual hecha pedazos,

falsos jirones, retazos

de egoísmo y de fronteras.

Barricadas y trincheras

exigiendo su porción.

Cuánta humana obstinación.

Qué fortuna aquella gente

cuya patria es solamente

la bondad del corazón.

Amanecer en los Jardines del Valle

Por detrás de la cancela

entre el verde nace el día.

Cuchillo de argentería

es el alba que se encela.

Calza la aurora su espuela

como en raro sortilegio.

Qué sencillo privilegio

otro lunes cotidiano

con mi hijo de la mano.

caminito del colegio.

Divertimento futbolístico

Dicho con todo el cariño

y respeto hacia el Real

pintó ayer la cosa mal

a los chicos de Mourinho.

Bravo Trochowsky, Cicincho,

bravo Rakitic, Maduro.

Bravo, defensa hecha un muro

que galaxia de alto brillo

mudó en tristón equipillo

de impotente juego oscuro.

Casa de campo

Anchos ocres extendidos

por los campos de la vega.

Pareciera que el sol juega

con sus guiños encendidos

Verdes cipreses erguidos

a la casa dan altura.

En el pozo, el agua oscura,

entre palmera y acacia,

es un remanso de gracia

en la sed de la llanura.

Septiembre en luz

Luz de septiembre tranquila

que va menguando en la tarde.

Aún se siente, porque aún arde

el calor que se destila.

Horas lentas, días en fila

a compás del calendario.

Viene el tiempo, rutinario,

con su fuga apresurada

alargando la mirada

al chaleco del armario

Coordinación

Coordinación, coordenadas

y conjunción coordinante.

Coordinado irrelevante

y oraciones coordinadas.

Coordinaciones, cornadas

que no admiten el disenso.

Hombre que tiende al consenso

me doy ya por coordinado,

coordinado u ordenado,

que es lo mismo si lo pienso.

.

Cuesta arriba, cuesta abajo

Cuesta arriba, cuesta abajo.

Me ha venido, de repente,

esta letrilla a la mente.

Cuesta abajo, qué trabajo.

Trabaja el tiempo a destajo,

del ayer siega la espiga.

Cuesta arriba, qué fatiga

si en la palma de la mano

se nos muere ya el verano,

aunque por fechas aún siga

Belleza cercana

Belleza, sueño profundo,

ráfaga de claridad,

perfección, brillo, verdad

que a veces regala el mundo.

Una fracción de segundo

que es asombro y transparencia.

Aspiración, quintaesencia,

encuentro fugaz, destello.

¿Por qué es bello lo que es bello

y conmueve su presencia?

Cansancio monosílabo

No

va

ya.

Yo

lo

sé.

Que

sí.

Di,

¿eh?

Arenal solitario

Lento verano tardío,

soledad de calles quietas.

Esquinas, sombras secretas

a la espera ya del frío.

Arenal viejo del río,

ribera sola y gastada.

Nadie cruza, nadie o nada

alumbra señal de vida.

Tarde en calma detenida.

Toneleros y Techada.

Sábado tonto

Sábado pobre, con la

rutina ya a flor de piel,

pobre sábado con el

verano que ya se va.

Ya viene el otoño, ya

y no porque yo lo diga.

Nada el cansancio mitiga.

Triste sábado de saldo

sin tristezas de Ronaldo

arrastrándose en la liga.

Estación de Cádiz

Vieja Estación de los trenes

hacia Cádiz o Jerez.

Desidia y tiempo, a la vez,

hoy escombran tus andenes.

Planos, proyectos, vaivenes

y demoras sin sentido.

Ya lo tienes aprendido,

que en la vida y sus conjuros

nunca hay trenes más oscuros

que los trenes del olvido.

Entrada a la guardería

Fila de ceños fruncidos,

coro de infantiles llantos,

suspiros, duelos, quebrantos

y pucheros entre hipidos.

Ojos tristes y encendidos

que no entienden el regreso.

Me la están dando con queso,

piensan, quizás, tantos niños,

pese a tan grandes cariños,

tanto adiós y tantos besos.

Londres 2012

El mismo esfuerzo sencillo.

La misma llama del fuego.

¿Qué importa si sordo o ciego

quien corre o lanza el martillo?

El mismo laurel, el brillo

de oro y plata en la medalla.

¿Por qué ahora el mundo calla

y deja solo en la pista

al atleta, al deportista

cuando libra esta batalla?

Ayer remoto

¿Dónde el mar, la luna aquella

que era azul, o eso dijeron?

¿Dónde los brillos que fueron,

tras el pinar, de la estrella?

¿Dónde la orilla, la huella

en la arena de los pasos?

¿Dónde agosto y sus ocasos?

¿Dónde yo? ¿Dónde mis hijos?

¿Dónde tantos entresijos

que septiembre hace pedazos?

Torre del Oro

Aún maciza en tu belleza.
Tu soledad canta a coro
la añoranza que del oro
acumula tu pobreza.
Qué dignidad adereza
en la ribera tu sombra
cuando el agua, verde alfombra,
copia en su lámina quieta
la octogonal silueta
que tras los siglos asombra.

Una esquela en la prensa

(En recuerdo de Francisco Navarro Sánchez del Campo)

Oigo Pasión y, enseguida,

viene al recuerdo tu nombre.

Un rostro cercano, un hombre

que hizo de este amor su vida.

Hoy quisiera, en despedida,

preguntarte –ya lo ves-

si el rostro de Jesús es

igual de hermoso y sereno

que el de ese tu Nazareno

de Martínez Montañés.

Reencuentro

Rostros iguales, los mismos
que en derredor siempre están,
falaces rostros que van
de su sombra a sus abismos.
Hoy los convencionalismos
de la vida al regresar.
En mi verso, por variar,
debo decir que a estas caras
he de preferir las claras
olas azules del mar.